JOSÉ ELGARRESTA

Carta abierta a un poeta

Hoy un amigo me ha regalado su último libro

y lo que dice el libro es que, en definitiva,

sólo querría volar alto en el cielo,

pero se ve reducido a arrastrarse por el fango

que es la vida cotidiana, la de todos los días,

y lo más terrible es que uno se acostumbra

y termina pensando que eso es lo bueno,

chapotear en el barro, y lo otro realmente

no deja de ser una bobada, fantasías infantiles.

Tiene razón mi amigo, hay algo llamado supervivencia

y en su nombre la especie sacrifica al individuo,

la estrella devora a la estrella y el universo se fagocita a sí mismo,

pero como ninguno de nosotros es el universo

nadie sabe de qué va todo eso y pasa de saberlo,

uno se conforma con hallar un hueco y allí,

sin sacar la cabeza del fondo, por si se la pisan,

aguantar mecha hasta la consumación de los siglos,

que es como algunos optimistas llaman

a los pocos momentos que nos quedan de vida.

Bien, tal vez esto sea así y hasta pueda considerarse

un resumen cabal del pensamiento humano,

al menos en cuanto a sus efectos en la mayoría de la gente,

pero debo señalar que un poeta, como mi amigo,

es un grano de arena en la máquina del mundo

y no se contenta con hacerla chirriar,

lo cual es bastante incluso para muchos sabios,

sino que necesita salir de su agujero

y cagarse en los engranajes de la máquina

y saber si, cuando muera, su cabeza reposará en otra cuna

o en la cesta del verdugo, segada por la guillotina de la nada.

Está claro que a los poetas,

aparte de deleitar a la concurrencia con armónicas estrofas,

lo que nos gusta es incordiar,

dar un toque desgarrado al sonido del arpa,

en una palabra: aguar la fiesta.

Es así y nadie tiene la culpa de ello.

Además, si fuera de otra forma,

es posible que incluso hubiera fiesta,

pero no invitados.