Alcantarillas
Se aposenta la noche.
El rojo escalofrío
de una rata furtiva
distancia mi linterna.
Cerca, suena un goteo
con trasiego de sístole.
La percusión empoza
el manchón aterido de los muros.
Aquí yace dormida la
belleza;
su destello cansado dictamina
que ningún cielo existe.
En el hedor, la
náusea,
el escorpión de los desasosiegos.
Pero nada socava
el afán de seguir.
Camino a tientas,
en el fondo de un mar a media noche.
Sé que soy mientras busco.
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