VÍCTOR MANUEL PINTO

  

 

Herrera Luque in der wüste

  

Estoy en el muelle de la Puerta de Indias.

Enormes cajas cubiertas con redes transportan botellas de aguardiente
orinadas por cien ratas negras.

Este sueño siempre es turbulento.
He llegado a los blancos sanatorios, donde un rey escribe su nombre con heces
& me traspasa el pecho envejecido, hundiendo su espada con dos manos.

Mi corazón es una luna roja; un entierro de monedas doradas.

Después de comerse sus propias piernas, una familia muere en Guasare.
Ahora caminan con los viajeros; fugitivos de ojos espantados;
amantes que atraviesan el país atraídos por el flujo más dulce;
colosales choferes cocainómanos que tiemblan con baratas felaciones
& tocan sus cornetas a las cruces.

En Nueva Augsburgo la tierra es asesina.

Una casa de barro entre cujíes. Los diablos balando en cuatro patas.
Sal, ruinas, cardonales, alacranes & otra casa a kilómetros de sol.

Las nubes se parecen a la arena, la arena se parece a la vida,
modelada por el viento y su furia.