JOSÉ KOZER

  

Principio último de realidad

Y varias veces más haré el mismo movimiento que

            hace de la sombra del

            brazo sombra encarnada,

            brazo y sombra una misma

            escueta muerte: muerte he

            dicho, y en efecto, a todos

            los efectos, se trata de eso:

            unísono brazo en sombra

            unísona reiterando escondida

            existencia del pusilánime a

            sombras aferrado, en carne

            amedrentado: en efecto,

            miedo. Yo tengo miedo. A

            morir.

Temí al padre, a Polonia, a la Pelona temo calata y

            muda (inmutable) fija hora

            (instante) Nada. Váyase por

            ahí: y no se mueve una hoja

            en lo alto de la tapia, en lo

            tupido del bosque mineral,

            pese a la nube negra, el

            viento norte, el sonido

            atorado, quizás por aceites

            de extremaunción o tacos

            de cerumen de mi oído

            dañado hace lustros: Orfeo

            suelta gallos, se atasca la

            flauta travesera, y un nuncio

            de melodías acordes se oxida

            entre los dedos de Nanae

            Yoshimura (Pan, se fugó a

            Japón): un koto desvencijado

            entre encinas, aromos, selva

            y espesura donde pudrir, al

            pie de un ginko, el cuerpo:

            sonido y madera, mástil y

            cuerdas, oquedad putrefactos.

            Y en medio yo, de cuerpo

            presente, ataviado (maquillado)

            primera vez que no estoy

            atareado, medio lado (la cara

            no visible) comido a medias

            por las miríadas del bosque,

            lasca a lasca el resto se irá

            pudriendo en la siguiente

            media hora. Caiga. Al diablo

            con las heces. Muera. Al diablo

            el trasudor, la secreción glandular,

            el pestumen caballuno del cagajón

            incrustado al ano, suelta, cae,

            cómetelo Muerte.

Percal muerto, deshilachada franela a cuadros, borra roja a

            la insaciable bocaza de las

            hormigas rojas, un pozo de

            pez apesta en la vertiginosa

            vertical sin fondo de los

            hormigueros: jaque mate

            y se comen al asalto los

            cuadrados negros de la

            franela. No hay camisa,

            no hay brazo, la sombra

            ennegrecida que moví día

            a día cual ejercicio espiritual

            durante lustros, tres veces

            media hora, tumor multicolor

            (predominan los morados)

            es ahora un olor amarillo

            que brota, vez postrera, del

            ano enrojecido de los insectos.

            Sus miríadas a mi brazo. Su

            sombra. El movimiento en

            alto.