Fiorello
me aburre
Me
duermo frente a la pantalla de papel
culpable
de no tener nada nuevo que decir
las
letras en mi sangre no fluyen hacia mi aorta
aislado
como el padre Ralph de Drogheda en Pajaro Espino,
Me
prometo que serán las últimas, estas letras, tipo Jacopo (A)Ortis,
F.r.i.d.a.
me espera en el sofá envuelta en su pequeño gris.
Cuando
no tengo nada que decir el cursor late a ritmo de blues
cuando
escribes a mano, al menos muerdes el capuchón del bolígrafo
aparece,
toque a toque, un texto de vana consistencia à la De Signoribus,
te
distraes, te levantas, de un lado a otro, con la culpa de un esquirol,
la
conciencia de que escribir sobre nada sigue siendo escribir
el
equivalente a vivir de la nada es siempre vivir.
Tal
vez una oportunidad perdida para seguir haciendo un signo,
o
tal vez un fragmento insignificante al estilo de Tomas Tranströmer,
no
me conmueven los hechos crónicos, tal vez sea la forma en que uso el periódico,
la
caja de arena del perro, una vez caducada la suscripción anual a l'Atelier,
tal
vez, quién sabe, sin darme cuenta, estoy escribiendo una obra maestra
como
millones de escritores italianos con sus violines de Ingres.
Hoy
me siento anfibio, mitad Rottweiler y mitad Chihuahua,
mitad
anfibio, mitad vehículo blindado de asalto en la batalla de Okinawa,
experimentando
la sensación profesional de los escritores de secunda de Mondadori
De
hornear word de encargo no me sorprende que se vuelvan locos,
ni
que se refugien, como pareja, renunciando a sus contratos farisaicos,
para
hundirse, junto con el hecho cultural, en La nave di Teseo.
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