CARLOS SANTOS

 

IX. Bar de guerra

  

Con las muchachas,
con la música, con el salón humeante,
con la risa o gruta de gatos eléctricos:
la maligna jeta amparada en el revólver.
Todo es una serpiente
que se enrosca en sí misma hasta incendiarse.

Amanece.
Rostros pintados escapan del alba
en volátiles de humo y grasa.

Solos y oscuros. Oscuros, solos.

Las sillas desiertas; las mesas llanas;
las luces festonadas;
ahogada la canción en las arenas
del fondo de los vasos.

  

De: “La casa en marcha”