¿quién
es?
Soy
el que habló. Antes de serlo,
fui
una mosca, un ratón, una lombriz
esperando
que algo me apresara.
De
noche, mientras leo me distrae
una
araña en el techo. Veo sus patas
asomadas
en el borde de plástico,
esperando.
Una polilla da vueltas
alrededor
de la lámpara. Mi frase
pensada
se interrumpe: ahí está
enteramente
negra, caminando
a
una velocidad espantosa. Quieta,
la
noche muda se tragó el zumbido
que
acompañó mi libro. No le ruego
a
nada, pero pido ser un pájaro
que
llegue hasta allá arriba donde ella
chupa
jugo de insecto. Salir, huir
de
la pieza. ¿Cómo podré apagar
la
luz, dormir cuando sus pasos suaves
golpeen
al revés lo que me cubre?
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