Raíz
de sangre en cada día
Secuencias
de nublado a sol hiriente,
viento inmune al baile de la higuera,
de los pinos rotos hacia dentro.
En un vaso murmura la imagen de esas hojas
serán árboles internos en la tráquea.
En
tanto,
el dolor como los días,
una secuencia de preguntas sin origen,
¿será esta superficie nervada la respuesta?
¿será este silencio de fraccionamiento con gatos resentidos
la última estación del sol llagado?
No
pasa “nada”,
sólo otra luna en Capricornio a escondidas del futuro,
su necedad de lluvia,
su coletazo de liebre melancólica,
el aire intoxicando los cuadernos
en esta ciudad desamparada donde brota la conciencia.
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