Invierno
Observa
el viento entre las hojas
de
los libros.
Sus manos
invisibles las descorren
con
la delicadeza propia
de
quien está en ninguna parte,
pero
existe,
como
un murmullo
en
medio
de
esta nada.
Observa,
compré
flores en el mercado
para
las novias y los muertos.
Lloré.
Hoy
me alegré por tanta
melancolía
desierta.
En
algún lugar del mundo
es
primavera
y yo
no estoy allí.
Soy
el invierno,
respiro
oscuridad,
bebo
oscuridad
y
tengo miedo.
Ahora,
ahora,
ahora
soy
lo
que temo.
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