Poesía
La
literatura es siempre una expedición a la verdad.
F. Kafka.
De
qué es la vida sino de palabras
Existe
el mar porque así lo llamo
y su
inmensidad no es más que un sinónimo
de mi
miedo.
No
vale una palabra
lo
que se dice
por
decirse
Es
ingrato
profanar
esa seda
vuelta
sayal en tristes manos.
Áspera,
incita a suavizarle
las
venas gastadas
a
venderle el amor
o
negarle el odio
que
martiriza sus hebras
No
vale una palabra
lo que
se dice
sin
sentirse.
Tiene
sabor de alma
la
ternura esparcida en los papeles.
Húmeda
e ingrávida
roza
sus sílabas lúbricas
de
ojos incandescentes.
No
vale una palabra
lo
que se dice
para
mentirse.
Limpia
la mesa,
las
sílabas y las venas,
se
sirven inquietas
y
proponen que desangre
esta
tela, esta alma, este mar.
De la serie “Álbum de niñas con abuela”
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