Memorias
un
viaje inesperado
un
océano que no conoces
ni
añoras
excepto
por tener un poco de viento frío
en
el rostro
y un
regreso incierto
una
fiesta de cumpleaños
en
el lado norte de la ciudad
a la
que nadie llegó
y
donde debiste sonreír
para
no decepcionar a la familia
el
árbol genealógico
que
causó el estrago de las clínicas
las
curas de sueño
y
las paredes emblanquecidas con saliva
admitir
lo que significan diez años perdidos
la
traducción del dolor
la
impotencia
la
versión de la alegría en imágenes
y
recuerdos borrosos
un
nuevo camino
por
el cual llegar
a lo
que podrías llamar casa
grandes
ilusiones
camufladas
en el paisaje
la
palabra confianza
y el
mal sabor que deja
cuando
la masticas
mientras
tus cosas
caen
por la ventana
otros
diez años
el
cambio de turno de la ironía
una
enredadera robusta
que
crece
según
la ortopedia de una reja,
lo
más silenciosamente posible.
De:
“Calamina”
No hay comentarios:
Publicar un comentario