CÉSAR SILVA MÁRQUEZ

 

 

Viajes

 

 

dices phoenix y tu voz avanza
vagones al ocaso
fría molienda de hueso y palomas
vía de 8 horas
donde masas de música hipnotizan
el tac tac del acero
plantas amarillas que saludan
con su aire de correcaminos
juegos para una multitud de corderos a bordo

mientras nombras las cosas
los alambres telefónicos son
circos de palabras:
una ventana es un elefante
y un plato es un semáforo
un cuchillo es un hombre que fuma en un balcón
pero
¿y la esquina del perro
y la rabia de las curvas?

parajes a izquierda y derecha como péndulos
iluminan liebres en las costillas de la arena
estaciones donde la última en subir
es la mujer con ojos de viaje

dice que somos islas
un perro es una isla
una cabina telefónica es una isla
la boca que muerde la arena, el cacto que se inclina también lo son
cartas que concilian dientes guardados en palabras
maletines que guardan charcos mandíbulas
punto y comas para utilizar en casos específicos

esta mujer que viaja es
una cintura de voces
y en su lengua
van los nombres todos

dice phoenix
y escorpión en lo alto
la saluda

abrir la puerta significa
cruzar la suerte

es año nuevo y el viaje
apenas
comienza