a Cristina Gálvez
Martos
Bajo
las lunas de agosto,
que
se advienen en la tierra húmeda,
una
estrella en pared de mimbre
baja
angosta sobre el aire roto de la lluvia marciana.
¿Qué
pasa?
Tubos
de silla sobre los fieltros plateados,
carnales,
cansados de esta vida en desuso.
Mansiones
mentales, humos de charco,
mangos
del nido.
Vástagos
de ramo.
Hojas
rojas del simio.
Camas,
raizales azules.
Nadir
de árboles.
Los
frutos secos del lagarto de otro siglo.
Troncos
fugaces de China.
Mártires
amarillos de flores.
Roces
en do, re, fa, sol,
cantos
de piedra y armazón
en
las suelas.
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