Ojalá
Ojalá
que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para
que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá
que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.
Ojalá
que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá
que la tierra no te bese los pasos.
Ojalá
se te acabe la mirada constante,
la
palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá
pase algo que te borre de pronto:
una
luz cegadora, un disparo de nieve,
ojalá
por lo menos que me lleve la muerte,
para
no verte tanto, para no verte siempre
en
todos los segundos, en todas las visiones:
ojalá
que no pueda tocarte ni en canciones.
Ojalá
que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá
que tu nombre se le olvide a esa voz.
Ojalá
las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá
que el deseo se vaya tras de ti,
a tu
viejo gobierno de difuntos y flores.
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