TERENCE TILLER

 

 

 

Aflicciones del metal

 

 

Amor, delicado entramado de espejos, forjado en el sol, luz en red,
plata de las ventanas del ocaso: guarda la lluvia lejos,
y el aire agrio que habitamos, líbralo
de las tiznadas velas del día común.
Oh, si debes, deja que mire hacia adentro, incluso; pues
el lupus y el cáncer de los metales pueden pronto
caer sobre él, y ya no lo contemples.

Esquisto o detrito de los metales: veneno verde
para el cobre; mínimo escarlata, la ceniza del plomo;
la plaga gris y temblorosa que cae sobre el estaño;
el hierro que se pudre en alas de carbón o en sangre friable:
todas sus ruinas cosméticas, lepra de estuche de pintura,
son el acto elemental, recién fundido,
que el ácido del miedo, el fuego sacro y el llanto del tiempo oxidan.

Tostamos nuestra suciedad para pintar, mezclamos aceite dulce
con ceniza de tierra o metal; y los colores surgen
con vida que a los elementos fue aburrimiento.
Rechaza, pues, el duelo fácil; deja que nuestra arcilla arda,
que el asombro del verano se oxide, que la vergüenza grave nuestra inocencia:
cuando todos estén muertos, su polvo será nuestro —
la paleta otoñal de la desesperanza y la tolerancia.