Antes
del mar
Lo
que figuro será un río
fluye dócilmente por mi sangre
abriéndose paso entre granados.
Lo que arrastra son esquemas
que un día fueron
sustrato para alfombras,
alfileres precisos
que llevarse a la boca en la espesura.
Todo se lo han llevado
los años, la saliva,
bajarse recuerdos lo que queda.
Cava surcos por el día,
volverán los charcos
con su desorden
a las alcantarillas de tu cuerpo.
De la espalda de la tarde
brotarán tímidas ramas,
quizás nuevos vestidos
para quitarse antes del mar.
En esta vida no seré
hasta que vuele
de tu mano
entre los sauces.
De:
“Wes Borland aprende a tocar de oído”
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