MIROSLAVA ROSALES

 

 

 

Carta de Medea desde un café

  

Jasón

te seguí a tierra extraña colmada de cuchillos y balas
una tierra con un lenguaje de violines decaídos
y ballenas de luto

¡qué gran desgracia son los amores para los mortales!

crece el invierno en este café de largas ventanas
y hombres de aluminio
cuando recuerdo tus promesas
hoy lanzadas a la trituradora
yo que soy la heredera del sol y los relámpagos
no puedo levantar el rostro en busca de las constelaciones
mi palabra ha caído en el ácido
¿qué ha sido de mis fuentes de girasoles
de mis árboles resistentes a los sismos
de las verbenas de mi patio y las luciérnagas y la brisa
de mis pétalos
del oleaje de mi vientre
del extenso bordado de mi corazón con lentejuelas?

yo

la leona en vigilia el puñal la conocedora de venenos
despedacé a mi hermano
crucé el Atlántico
con un corazón en evidente deterioro
todo por tu palabra tu melena tus huellas

¡qué gran desgracia son los amores para los mortales!

Jasón me has partido en rebanadas con tu perfidia
el corazón herido de amor
sin refugio
ni cimientos
me has dejado
bajo la lluvia