IRIS TREE

 

 

De todos los que murieron en silencio, lejos,
cuando la compasión andaba ocupada en otras cosas,
ocupada en palabras, inventando cómo matar,
perturbada con derechos, errores, gobiernos y reyes.

Los pequeños muertos que conocieron un amor tan grande,
cuyas vidas fueron dulces para sí mismas, pastores
de esperanzas, ambiciones, maravillas —en rebaño—
sobre las colinas del tiempo, que ahora son tumbas donde se entierran.

De toda la ternura que fluyó hacia ellos,
una Vía Láctea manando del pecho de su madre,
estrellas fueron en su noche, y ella el tallo
del que florecieron—ahora estéril, dejada sin bendición.

De todos los besos brillantes que ellos dieron,
salpicando un resplandor secreto en las manos que adoraban,
ahora sofocados en la oscuridad de una tumba,
con el beso de la soledad y las cintas del abrazo de la muerte.

¡No más! —Y nosotros, los dolientes, no osamos vestir
el negro que envuelve en secreto el dolor del corazón,
sino que debemos ceñir el púrpura y alzar banderas brillantes,
vermellones de honor, un tren ensangrentado.

No osamos llorar, quienes debemos ser valientes en la batalla—
“Una muerte más, un día más, un palmo más de tierra—
los muertos vitorean y los tambores fantasmas resuenan…”
Los sordos son mudos y los mudos no pueden entender…

De todos los que murieron en la oscuridad, lejos,
no queda de ellos sino el AMOR, que triunfa ahora,
con los brazos en cruz hacia el día naciente,
las rosas rojas de la pasión ciñendo su frente.