WILLIAM PLOMER

 

  

En el Parque de Serpientes

 

Un mediodía blanco, ardiente, en el Parque de Serpientes.
La desgana yacía aquí y allá en espirales,
y aquí y allá una pulcra cabeza de obsidiana
soñaba sobre su propia almohada trenzada,
sus bucles como un lazo de amor o un pretzel.

Una pitón gigante parecía un montón de neumáticos;
dos víboras de Nielsen buscaban una salida,
hastiadas de su jaula y de sus curvas mutuas;
y la larga serpiente anillada traída de Lembuland
se deslizaba suavemente por una abertura, como humo.

Inclinada hacia adelante, una joven muchacha
distinguió en el agua estancada, sobre una roca,
una cinta marrón o un látigo abandonado;
luego leyó la etiqueta para saber su nombre,
y volvió a mirar: se movía. Gritó.

El viejo Piet Vander se apoyaba con nosotros aquel día
en el muro bajo que rodeaba el recinto pedregoso,
donde entre cuarzos rotos que no daban sombra
las serpientes se estremecían o reptaban, o parecían dormir,
o yacían invisibles bajo el resplandor que cantaba.

El sol palpitaba como fiebre mientras hablaba:
“Mira con cuidado ese arbusto de hojas lustrosas.”
Hojas brillantes como el bronce. “Esa hoja de arriba,
justo ahí, ¿ves que tiene ojos?
Es una mamba verde, y te está mirando.”

“Un hombre que conocí una vez sobrevivió a la mordedura,
salvado por un médico que corrió con su cuchillo,
suero y todo. Nunca volvió a ser el mismo.
Vomitando tinieblas, agonizando, sangrando,
medio paralizado, al borde de la muerte, sintió

—me contó después— que iba a estallar;
pero el peor tormento estaba en su mente:
una pesadilla insoportable, peor que el dolor total
o la pérdida final de toda esperanza, multiplicada sin límite
hasta una ciega pasión de pánico y desesperación extrema.”

“¿Por qué esa pequeña cabeza tendría el poder
de inocular todo el horror sin razón alguna?”
“Pregúntame otra —y cuídate de las serpientes.”
El sol era como un cristal ardiente. Boca abajo,
la muchacha que gritó cayó desmayada.