sábado, 12 de diciembre de 2020

JÚLIA DE CARVALHO HANSEN

 

 



De la palabra salir

habitar otros mundos

la espina dorsal del pez

lamer hasta limar los dígitos.

Dar los tímpanos

al vibrar los grillos

reconocer la llegada del trueno

en el desplazar de la sangre

y al anteceder terremotos

¡subir! En lo alto del árbol

y caer con el rabo

enredando un gallo

colgarse en la bóveda celeste

soplar el rumbo de los polos

y de las mareas que vienen de los polos.

No conocer despedida

viaje o culpa

código, símbolo o cuchillo.

Nunca alterar la ruta del fuego.

Ser selva, veneno. O fruto.

 

 

 

viernes, 11 de diciembre de 2020

INDIRA DÍAZ

 

 

 

Sueño mi derrota

Nada he sido sino papel en blanco

Repliegue y borradura

Nada, sino la memoria

De todo aquello que matamos.

 

 

AÍDA VALDEPEÑA

 

  

 

En esta nueva historia no hay espejos

  

 

Podrías haber hecho el esfuerzo

por entender un poco

mi condición de ahogo.

Porque para mí

la vida no ha sido ningún colchón de azúcar.

Tuve que entenderlo todo a gritos

o silencios

tuve que forjarme un camino distinto

para llegar a donde todos llegan.

Eso que para otros es sólo eso

para mí, fueron orografías siniestras

precipicios

relieves

estrepitosas calles.

Lo que a otros

cuesta diez minutos entender

a mí me está llevando vida entera

y no es locura, ni arrebatos de la edad

es que mi mente

como un largo laberinto

tiene salida por la puerta de entrada

para nunca acabar.

Podrías, entonces, haber hecho un tierno intento

por entender un poco mi condición de ahogo.

Ni siquiera hubieras tenido que hacer aquel intento

porque tú también te ahogabas

para ti fueron olas

lo que para otros

arroyos menores.

También tu mente

fue un huracán sin forma definida.

 

 

ENZA GARCÍA ARREAZA

 


 

 

no me gusta la gente

que pide tiempo y espacio

esto no es una singularidad en un agujero negro

es la muerte natural de tus ceremonias

 

JOAQUÍN ALVARADO

 

 

 

Suspenso

 

 

y qué es lo que harás

asfixiar la vida

hasta cuándo

hasta que quede el último

respirar en manos equivocadas.

 

 

RAMÓN MARTÍNEZ LÓPEZ

 

  

 

Ah de tu vida

 

 

Tu vida es un verso sin sentido,

una playa sin visitas a mi vida,

un laberinto de sueños escondidos,

un cuerpo sin piel sobre la acera.

Sí. Tu vida es un verso sin sentido,

y no lo he escrito yo,

esa es mi pena.

 

 

DIEGO ALEGRÍA CORONA

 


 

Guerra

sueño del pueblo palawiyang

 

 

inmóvil
mareado por el olor
del incendio y la sangre
muerto entre los muertos
con buitres boca arriba
y líneas de humo
en el cielo