HERNÁN LAVÍN CERDA

2. El baile infinito de Rasputín

Aún se desliza la sangre de Rasputín, aquel monje

más cuerdo y más loco, sobre la nieve de Rusia,

esa nieve que levanta el vuelo, sólo el vuelo sexual y místico

de aquellos locos sagrados en la antigua Rusia, la sangre

azul, de color ámbar, la sangre azul y blanca de todas

            las Rusias, más allá del relámpago,

en esta geografía de nieves eternas donde aparece

y desaparece la orgía casi perpetua de Novykh, Grigori Iefimovich,

el monje Novykh de los ojos encendidos como una novia

más piadosa y brutal que virgen, ya nadie es virgen en los baños públicos

donde las putas abrazan a Rasputín y lo besan

como si fuese el Ángel de la Guarda de los desamparados

más jóvenes y más viejos en lo más profundo de la nieve.

Ahora Rasputín se emborracha, demiurgo y taumaturgo, canta

como si lo hubiera perdido todo en la fiesta

de la piedad y del milagro, todo

            es milagro, y al fin baila

y baila de modo caballuno, es la yegua más loca

muriendo y resucitando entre las patas de su propio caballo,

casi todo es locura y misericordia

en el caballo, qué místico y sin freno, sí, cuánta locura

en la silla de montar y desmontar, toda la euforia del mundo

en la silla del caballo de sí mismo, todo

            es milagro, espesura y desesperación, caridad y tinieblas

en la orgía del caballo que nunca deja de bailar sobre la pista

del desenfreno bajo las luces de color ámbar,

aquella pista del Hotel Astoria, en San Petersburgo.

Nací del soplo del Espíritu Santo

que está muy feliz y aún gime en el vientre de mi madre

cuya virginidad es eterna como el vuelo de las nieves

desde el vientre infinito de la Santa Rusia,

            yo me emborracho, yo bailo

y canto en la borrachera de todas las Rusias de este mundo

y del otro mundo, cantan y respiran

y bailan por mí las nieves de la agonía y del arrepentimiento,

            yo pecador, yo niño

extraviado en el vientre aún virgen de la enigmática zarina,

somos el soplo, Rasputín mío, Grigori Iefimovich, somos el soplo

de la zarina en tu espíritu, Rasputín de todas las Rusias,

y en el fondo aquel temblor indomable del viento

            en la llama de la enigmática zarina,

vientre por vientre, sí, respiración y soplo

en el corazón de la zarina

que me pide todo sin pedirme nada, que sólo llora

            sin llorar nunca, yo canto

y bailo en el vientre de la Santa Rusia

con todas sus lámparas encendidas bajo las nubes

que van y vienen desde lo más profundo del Santo Infierno,

venid a mí, túnel y vientre, zarina de Nicolás II,

            zarina loca en los túneles

de Moscú y de San Petersburgo, llueve

sobre el túnel del Espíritu Santo

en las aguas del río Moscova, llueve y llueve a lo lejos,

desde lejos, muy lejos, llueve desde el otro mundo

sobre el soplo y la trinidad en llamas del Espíritu Santo,

qué afeminado el príncipe Yussupov

            que una vez más me visita

para dispararme tres tiros, la Santísima Trinidad

en  aquellos tiros a la altura de mi corazón,

la trinidad en llamas desde aquel sótano

donde el alcohol aún palpita en el fondo de la bilis

y tiemblan las uvas endemoniadas como una novia sin destino.

Mi cuerpo al fin se desploma sobre las nieves eternas

de la Santa Rusia, Yussupov sigue disparando

más allá de 1916 con su cara de virgen,

virginidad y locura en la zarina que se estremece

            y vuela sobre las aguas

del río Moscova, toda la sangre,

toda la leche y la sangre del mundo

en las profundidades del río Moscova

con sus aguas que de pronto levantan el vuelo

            y desaparecen entre las nubes

del color de la zarina de Nicolás II, zarina loca,

las nubes del principio y del fin del mundo,

aquellas aguas del río Moscova entre las nubes

            donde yo bailo

y canto, borracho, yo canto y bailo, borracho,

nunca dejaré de bailar en aquella pista de San Petersburgo

desde donde la nieve ensangrentada

            se extiende sobre el mundo

como un manto de luz infinita e ingobernable.

De: “Visiones de la antigua Rusia”