09 DE ENERO

DIESISIETE HAIKU

5.-

Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.

Jorge Luis Borges

NANAS DE LA CEBOLLA

Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir
una carta de su mujer, en la que le
decía que no comía más que pan y cebolla.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Miguel Hernández

HASTA EL DESNUDO LINDERO DE LAS ANSIAS

En un diálogo de abrazos

no reconoceremos.

Nuestra voz, la piel,

murmullo de plegarias

y secretos

descubrirá el sonido de la sangre,

la armonía de los cuerpos

en el espacio sin límite del gozo,

espiral de lumbre

subiendo por el vientre del abismo

hasta el desnudo lindero de las ansias.

Irene Duch Gary

VÍA AMNESIA

Perdida

en el espacio

de tu cuerpo

olvidaré

las horas

el amanecer

los versos.

Mónica Laneri

08 DE ENERO

LA FECHA CORRESPONDE AL DIA EN QUE FUERON TWITEADOS LOS POEMAS

MILICIANO MUERTO

Qué dulce muerte le dio

la bala que lo mató.

Le vi sobre la trinchera

Derribado

con el fusil empuñado.

Tiernos paisajes en flor

le fluían a los ojos

que la muerte no cerró.

Yo vi en sus ojos su vida.

Vi su niñez espantada,

su juventud desolada

sin una interrogación.

Y vi sus días iguales.

Y vi su resignación.

Qué dulce muerte le dio

la bala que lo mató.

Le sacudieron los vientos

rebeldes el corazón.

Con el fusil en la mano

y en la garganta un clamor

salió a defender su tierra,

la que nunca poseyó

La muerte le ha derribado

con brusquedad de ciclón

Camarada miliciano:

la bala que te mató

se fue cantando la gloria

de un hombre que se salvó.

Porque has muerto por el pueblo

¡qué dulce muerte te dio

la bala que te mató!

Pedro Garfias

EN LOS OJOS VACIOS DE LA TARDE

Hay días, como hoy,

Que llevo

Todo el dolor del mundo en la mirada,

Agostándome la sombra hasta el filo del relámpago.

En la tierra, gotas de ausencia,

Mascaras de espuma

Junco serpenteando

En los ojos vacios de la tarde.

Irene Duch Gary

NEGRITA LINDA

No acepto que la luna de mi se burle,

Que te sales por los poros, Por los dedos

Y digo tus señas al cometa

Con gritos de corazón amordazado

Es seguro que el aliento de las nubes

Llevaran mi arrullo hasta tu oído:

Negrita linda, negrita linda

Ojos de gorrión, pecho de paloma,

Te agigantas

Cuando despierto a media madrugada.

Alegría Agosto

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado

07 DE ENERO

LA FECHA CORRESPONDE AL DIA EN QUE FUERON TWITEADOS LOS POEMAS

NINGÚN PERRO

Ningún perro se resiste a un hueso
pero los chicos tienen hambre en este país.
Por la noche se oyen ladrar
a los perros que no han comido
pero los chicos son hijos del silencio,
los ves en el olvido de los caminos polvosos
o en las urbes mugrientas,
quizá a la vuelta de tu esquina.
Los perros tienen sociedades que los protegen,
los chicos tienen sociedades
que imaginan buenas excusas,
la imaginación dice: leyes de mercado
y nadie entiende nada pero hay que estar de acuerdo,
la imaginación dice: delincuencia juvenil
y todos se vuelven moralista,
dice: superpoblación
y superabundan los moralistas,
dice: caída del salario promedio,
línea de indigencia, desocupación
entonces la imaginación baila y se excita
y se publican hermosos estudios
con la mejor tecnología window,
dice efe-eme-i y no hay nada que hacer,
los chicos pierden todo lo que tienen
y adelgazan mientras otros engordan
y eructan satisfechos.

Por que un hueso no se le niega a ningún perro
pero los chicos deben reunir muchos requisitos,
llenar numerosos formularios,
adecuarse a las tendencias neoliberales,
hacer cursos junto a banqueros y políticos,
jurar por la patria que la historia ya fue,
y todo eso sólo
para cubrir necesidades básicas,
para llenar la canasta mínima de la sobrevivencia;
y el idioma se les hace muy complicado
la estructura los asfixia
y si aman a algún militar
no es Perón ni San Martín ni mucho menos Videla
se tatúan en el brazo el rostro del Che
y hablan su media lengua que no tiene madre ni padre.
Pero los perros ladran en la noche,
mientras los chicos son unos ojos oscuros sin brillo,
hay uno a la vuelta de tu esquina,
otro quizás ya no,
la codicia y la "imaginación"
apagó su llama débil,
pero tu mano tiene calor,
y tienen fuegos tus pasos...

Pero qué estamos haciendo cuando vacilamos,
qué estamos haciendo cuando no hacemos nada.

Roberto Malatesta

DESARROLLO

Treinta años después, nos
quieren vender
un dibujo modelado
en porcelana,
pero el mate está lavado.

Treinta años después, aún
nos arrastramos
bajo el paraguas
con la libertad de la abejas.

Treinta años y
todavía
nos deben
los muertos.

Esther Pagano

HOY, EN TUS OJOS

A Manuel Mercader

Hoy, en tus ojos,

La ternura,

Como un niño solitario se asomaba.

Yo no supe cobijarla.

Mi corazón, raíz de sombras,

Se acunaba en el hechizo de otros tiempos.

Si solamente viajera en tu dolor

El instante llegara

Sin palabras,

Como un ligero huracán,

Que se levanta,

Nos levantara el vuelo

Humanamente loco del abrazo.

Y, así, nos transportara,

Crisálida de luz,

Esquirla sobre esquirla,

En un reposo de siglos

Y en el instante quedara.

Irene Duch Gary

ROMANCE DE LA SOLEDAD

Homenaje a Góngora

Aquí estoy sobre mis montes
pastor de mis soledades.

Los ojos fieros clavados
como arpones en el aire.

La cayada de mi verso
apuntalando la tarde.

Quiebra la luz en mis ojos
la plenitud de sus mármoles.

Tiene el tiempo en mis oídos
retumbos de tempestades.

Mi corazón se acelera
sobre el volar de las aves.

Vibra mi sien al zumbido
de los vientos y los mares.

Y aquí estoy sobre mis montes
pastor de mis soledades.

Pedro Garfias

06 DE ENERO

LA FECHA CORRESPONDE AL DIA EN QUE FUERON TWITEADOS LOS POEMAS

ENCONTRARTE

No me pidas que escarbe en los olvidos
porque voy a encontrarte, no tan lejos.
Y voy a verte mudo.
Y vas a verme ciega.
Y voy a ver tu sombra en los pasillos.
Y vas a ver mis sueños escondidos.
Y vas a reclamarme tu presencia.
Y voy a refugiarme en mis ausencias.
Y vamos a olvidarnos del olvido.

No me pidas que escarbe en la esperanza
porque voy a encontrarte, quizás lejos.
Y quizás nos pidamos un respiro
una paz mullida, un pasto tierno
y quizás nos besemos en las puertas
acunando el olvido, ya sin penas.

Gabriela Mari

POEMA 20

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche. 

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada, 
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". 

El viento de la noche gira en el cielo y canta. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 
La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 

Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 
Y el verso cae al alma como pasto el rocío. 

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
La noche está estrellada y ella no está conmigo. 

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 
Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Como para acercarla mi mirada la busca. 
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. 
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, 
mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 

Pablo Neruda

PORQUE ERES

Te quiero por que eres mar
tan salado y bravío
te quiero por que eres la ola
que me envuelve a lo profundo
y me devuelves a la orilla como un pez moribundo
te quiero por que vuelves y vas
vuelves y vas de mí hacia mí
vuelves y me encuentras, siempre me encuentras
como barco varado en tu orilla y entonces te quedas
si te quedas, hasta oxidarme
por eso te quiero por que eres mar
y te vas tan profundo te vas
soy tu arena, tu pez, vivo dentro de ti y vives dentro de mí
Mi mar, mi sal.

Marisol Baeza

MUNDO DE PLÁSTICO

III.- LA LIBERTAD

Porque soy libre como el mar con que te sueño
como el aire que respiras
y me elevo a las alturas para nacer

Porque me lleno del bien y de tu amor
y busco la grandeza de la fuente
todo lo noble y humano de las cosas
la verdad y vida que hay en ti

Porque mi vida es abierta e incompleta
provisional y sujeta al devenir
argumental como razón por testimonio
sustentada en el calor del sol

Porque el retrato de la imagen siempre descubre
pretensiones y fundamentos del camino

Porque amo la verdad sobre la muerte
y la libertad como principio para vivir:

como lo revelado
..........lo descubierto que manifiesta
....................con precisión y claridad al suceder

como lo exacto... lo riguroso... sin omisiones
.........lo acontecido
....................o qué ha pasado
.............................lo que ocurrió

como asintiendo con certeza lo prometido
..........todo el futuro
....................lo venidero
.............................lo por llegar.

Carlos Johnson Bordalí