LOURDES ESPÍNOLA

  

La música del agua

  

La música del agua:
vienen las palomas,
ritual de la tarde.
Baten alas casi enloquecidas,
suben brazos, torso, nuca
de transeúnte ausente
o acaso confundido.
Turistas, forasteros sorprendidos,
son el amigo casual,
por una tarde.
A las ocho se alejan las palomas
dejando solo a Nelson
y sus leones. 

 

La pequeña ciudad
se despereza, boca arriba, al sol,
las columnas extendidas
como catedral rusa con plaza al fondo.
Viejitos aldeanos con pasos diminutos,
o tal vez un granjero sonriendo
entre sandías gigantescas.
Codiciosos arbustos extienden
sus miembros a la brisa,
y tu pelo oliendo a lana dormida,
con semáforos amarillos hacia la felicidad.

 

 

SUSY DELGADO

Yo volveré

Yo volveré

a buscar otra vez

tu fuego,

Cuba.

Repetiré aquel mágico febrero

que me llevó a tus playas,

paloma adolescente llegada desde el sur,

desorientada,

encandilada sin piedad,

para siempre,

rendida, seducida.

Y acamparé bajo tu sol

el tiempo necesario

para beber

toda tu música

de azúcar y latido.

Caminaré

otra vez tus calles

de antigua poesía,

de pobreza,

resuelta puro grito de vida

en los balcones,

estallando en la risa de los niños,

bailando, toda ojos y músculos morenos,

desnuda flor

venciendo a las termitas,

al hambre y al silencio.

Yo buscaré

la casa de Lezama

para empaparme del olor

de sus fantasmas,

y el bar donde bebía

su fiebre impenitente, Hemingway.

El pueblo en que vivía

la cubana más dulce,

Dulce María tibia

aun desde muy lejos.

Y buscaré el color

exuberante de Guillén en los mercados.

Me internaré una tarde

en su más vieja librería

y compraré todos sus libros

para leerlos frente al mar,

mientras la vida pasa

un trecho generoso, a mi costado,

con el saber de una sal nueva.

Yo volveré

a buscar

tu antiguo fuego

y tu sal nueva,

Cuba.

De: Antología Primeriza

JOSEFINA PLA

Invención de la muerte

Esa sombra
La veréis alargarse cada vez como un agua vertida
sin remedio
como un manto cayendo despacio de sus hombros
como si fuese él mismo arrepentido que quisiera
volver sobre sus pasos
-reptil de limpia muerte sin cadáver-

 La veréis ahilar su arroyo
sobre un suelo
por siempre horizontal a la aventura

Y será también la única
que dormirá con él reconciliada
con la sombra total
de que se desgajó
enemiga de todos los espejos un día.

LOURDES ESPÍNOLA

 

In memoriam

Simone de Beavoir

Sojuzgar cada intento vital,
cubrirlo de modestia
como antiguo abanico
escondiendo la boca del deseo.
La palabra sofoca
el furor de la pupila.
Frente
a tanto silencio compartido,
en ardid bien conocido.
La piel, brillante iridiscencia,
en anticipado banquete de los cuerpos.

Desde el útero gritó
este sexo destinado
a morder el polvo de la tierra,
esta herida de futuro trunco.
Ser sometida.
Con pequeñas uñas traté
de rasgar el útero,
desbordar el agua protectora y tibia.
Aún viva
me pregunto:
¿Cuánto tiempo lleva
cada trozo en morir,
para que liberada pueda ser
por fin
yo misma, en mi potencia?

Fui la primera que aprendió
del respirar taciturno,
de la arcilla caliente de la vida.
Nacida de las sombras
fui, infinito delirio
arriesgando vagares siderales
en la callada vena de los tiempos.
Las cuencas de mis ojos ya supieron
de apaciguada quietud,
de futuros rencores, del silencio.
Fue mi cuerpo
huracanado manantial,
cueva pariendo siglos.
Eva, yo cumplo
el destino inmortal,
incertidumbre,
anhelo de los hombres.

Romper la realidad,
desplumarla en desconocidos trozos,
y esperar
el tiempo exacto:
igualdad escondida desde siglos.
Conocerse en los otros,
estar amoratada, atada a los silencios,
fibra nutrida sólo
por su propia savia.
Mujer amortajada, germinal,
ahogada sin término
en pensamiento quieto;
quisieron (hoy y tantos)
que olvidemos.

LISANDRO CARDOZO

  

VIII

 

Quiero asociar su imagen
a una flor, de las que crecen
en los campos, de perfume
indefinible y etereo.
Quiero adherir su imagen
al viento que permanentemente
danza ante mis ojos.

 

 

ROQUE VALLEJOS

Biografía de mi patria

Mi patria el Paraguay,

como dice el tocayo,

perdonen la tristeza,

nació en el siglo XVIII Comunero

con Mompox y Antequera.

Fue bautizado por los

próceres de mayo

en 1811.

La confirmó el Doctor Francia

entre 1826 y 1840.

Se desposó con el pueblo

en los sacratísimos altares de Don Carlos

y falleció trágicamente con Solano

un primero de marzo en el recuerdo.

Desde entonces este país

es una losa inmensa

y sus hijos hormigas

que acarrean

su mendrugo y su honor

a hoya ajena,

mientras la propia huesa está vacía,

con el ángel de la historia en su custodio

esperando que se cumpla el tercer día.

Como dice otra vez el tocayo,

digo, es un decir,

cualquiera que cuente otro cuento,

está mintiendo

y puede que lo haga como poeta

o historiador o taumaturgo

pero ya nunca como paraguayo,

porque nosotros ya no somos,

apenas fantasmas que vivimos,

con un ojo cerrado como muertos

y el otro abierto, vivo, grande,

el ojo proxeneta y claudicante

que copula sin tregua

con el sol afiebrado

a la luna menstrual que se desangra

y ensucia,

porque después de todo,

nada existe,

todo es sueño,

hasta esto de esperar

que la Patria resucite

al tercer día

como si fuera una Patria verdadera.

DELFINA ACOSTA

Acaso es tarde

Acaso es tarde.

No importa ya

que con favor del diablo coloque

mis jazmines en la acera,

mi zapato de tierra en la ventana,

y me quede en cuclillas, aguardando,

que alguien golpee de una vez mi puerta.

Acaso es tarde

Acaso es tarde

No importa ya

que con las gotas de un día

que en la fiesta fue lluvioso,

yo moje mis cabellos y mejillas,

y me quede sentada, parpadeando,

sobre el sillón de mimbre, en la penumbra.

Acaso es tarde.

Acaso el tiempo

me llegó de golpe

por andarme de madre,

por andarme de hija,

y este fuego nocturno que sube

por mis huesos, este aullido feroz

que levanta mi sangre,

ya no son señales

para llamar a nadie.

Acaso es tarde