Transtierro
Miro
el aire en el aire, pasarán
estos años cuántos de viento sucio
debajo de los párpados cuántos
del exilio,
comeré
tierra
de la tierra bajo las tablas
del cemento, me haré ojo,
oleaje me haré
parado
en la roca de la identidad, este
hueso y no otro me haré, esta
música mía córnea
por
hueca.
Parto
soy, parto seré,
Parto, parto, parto.
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