ISAAC ROSENBERG

 

 

 

El vertedero del hombre muerto

  

Los carros en picado sobre la senda rota
resonaban con su carga oxidada,
erguidos como coronas de espinas,
y las estacas herrumbrosas como viejos cetros
para contener la riada de hombres brutales
sobre nuestros queridos hermanos.

Las ruedas se tambaleaban sobre muertos tendidos,
pero no les dolía, aunque crujieran sus huesos,
sus bocas cerradas no emitían queja.
Allí yacen amontonados, amigo y enemigo,
hombre nacido de hombre y de mujer,
y los obuses lloran sobre ellos
de noche en noche y ahora.

La tierra los ha esperado,
todo el tiempo de su crecimiento,
inquieta por su descomposición:
¡ahora por fin los tiene!
En la fuerza de su fuerza
suspendidos — detenidos y retenidos.

¿Qué feroces imaginaciones encendieron sus almas oscuras?
¡Tierra! ¿han entrado en ti?
En algún lugar deben haber ido,
y arrojado sobre tu dura espalda
está el saco de sus almas
vacío de esencias heredadas de Dios.
¿Quién los lanzó? ¿Quién?

Nadie vio la sombra de sus espíritus agitar la hierba,
ni se apartó para dejar pasar la vida a medio usar
fuera de esas narices condenadas y de esa boca condenada,
cuando la rápida abeja de hierro ardiente
sorbió la miel salvaje de su juventud.

¿Y nosotros, arrojados a la pira chillante,
caminamos con pensamientos intactos,
nuestros miembros afortunados como alimentados de icor,
siempre pareciendo inmortales?
Quizá cuando las llamas nos golpeen con fuerza,
un miedo ahogue nuestras venas
y la sangre sobresaltada se detenga.

El aire resuena con muerte,
el aire oscuro escupe fuego,
las explosiones no cesan.
Sin tiempo ya, hace unos minutos,
esos muertos avanzaban con vida vigorosa,
hasta que la metralla gritó: «¡Fin!»
Pero no para todos…

Algunos, en dolores sangrantes,
llevados en camillas soñaban con el hogar,
cosas queridas borradas por la guerra de sus corazones.

¡Tierra maníaca! aullando y volando, tus entrañas
abrasadas por el fuego dentado, el amor de hierro,
la impetuosa tormenta de amor salvaje.
¡Oscura Tierra! ¡Oscuros cielos! balanceándose en humo químico,
¿qué muertos nacen cuando besas cada alma muda
con relámpago y trueno desde tu corazón minado,
que el propio hombre cavó y sus dedos ciegos soltaron?