ISAAC ROSENBERG

 

 

 

Amanecer en las trincheras

  

La oscuridad se desmorona,
es el mismo viejo Tiempo druida de siempre,
solo que algo vivo salta a mi mano,
una extraña rata sardónica,
mientras arranco la amapola del parapeto
para colocarla tras mi oreja.

Rata burlona, te dispararían si supieran
de tus simpatías cosmopolitas;
ahora que has tocado esta mano inglesa
harás lo mismo con un alemán
pronto, sin duda, si te place
cruzar el verde dormido entre ambos.

Parece que sonríes por dentro al pasar
ojos fuertes, miembros finos, atletas altivos,
menos afortunados que tú para la vida,
atados a los caprichos del asesinato,
tendidos en las entrañas de la tierra,
los campos desgarrados de Francia.

¿Qué ves en nuestros ojos
ante el hierro chillante y la llama
arrojados por cielos inmóviles?
¿Qué temblor —qué corazón espantado?

Amapolas cuyas raíces están en venas de hombres
caen, y no dejan de caer;
pero la mía, en mi oreja, está a salvo,
solo un poco blanqueada por el polvo.