EDITH SITWELL

 

 

 

Aún cae la lluvia

 

Aún cae la lluvia—
Oscura como el mundo del hombre, negra como nuestra pérdida—
Ciega como los mil novecientos cuarenta clavos
Sobre la Cruz.

Aún cae la lluvia
Con un sonido como el pulso del corazón que se vuelve martillo
En el Campo del Alfarero, y el rumor de los pies impíos

Sobre la Tumba:
Aún cae la lluvia

En el Campo de Sangre donde germinan las pequeñas esperanzas y el cerebro humano
Alimenta su codicia, ese gusano con la frente de Caín.

Aún cae la lluvia
A los pies del Hombre Hambriento colgado en la Cruz.
Cristo que cada día, cada noche, clavos allí, ten piedad de nosotros—
De Dives y de Lázaro:
Bajo la lluvia la llaga y el oro son uno.

Aún cae la lluvia—
Aún cae la Sangre del costado herido del Hombre Hambriento:
Él lleva en Su Corazón todas las heridas—las de la luz que murió,
La última chispa tenue
En el corazón que se suicida, las heridas de la triste noche incomprendida,
Las heridas del oso acosado—
El oso ciego y lloroso al que los guardianes golpean
En su carne indefensa… las lágrimas de la liebre perseguida.

Aún cae la lluvia—
Entonces—Oh saltaré hacia mi Dios: ¿quién me arrastra abajo?—
Mira, mira dónde la sangre de Cristo corre por el firmamento:
Fluye desde la Frente que clavamos en el árbol

Hasta el moribundo, hasta el corazón sediento
Que sostiene los fuegos del mundo—manchado de dolor oscuro
Como la corona de laurel de César.

Entonces suena la voz de Aquel que, como el corazón del hombre,
Fue una vez un niño que yació entre bestias—
“Aún amo, aún derramo mi luz inocente, mi Sangre, por ti.”