MÓNICA NEPOTE

 

  

 

Códigos

  

Mi madre tomó mis manos,
haciendo un hueco que recibe
me dio un alfabeto nuevo, apenas un código.

Los dedos en el teclado, palabras al hilo
índices, anulares, meñiques, cordiales
danzas que detonan zonas
nuevas, otras versiones, de los hechos y los dichos.

Lo dicho-escrito, desde la lengua madre
con la que velas por las mías,
haciendo camino como una forma
de nombrar, rescatas de la borradura
los mínimos hilos, las cuentas,
las formas secretas de componer
historias de mujeres tras vajillas,
historias de hilos salados
hilos que enredas en las teclas, los carretes.
Una forma de decir lo que otros
invadieron.
Acá nuestros cuerpos rozan, respiran
nuestra versión de vivir
nuestra versión de asir las flores
conocer las plantas
adorar caminos abiertos
que abrimos tras los pasos juntas.
Acá vamos tomadas de las manos
cantando, furiosas, en la fatiga
de lo que siempre resiste sin quebrarse.

 

De: “Las trabajadoras”