Hacia
mi
LAS
flores o quizá la idea de las flores.
O el reflejo de la rosa, el silencio del
pensamiento,
o la diadema que ayer habría querido en el jardín, o la anunciada margarita
que ha pasado.
La
solapa desierta.
El corazón metido en la cabeza.
Y un bolsillo que enfría la mano.
La
mano
aprisiona una idea, un latido.
La
flor, tal vez la nada (¿yo
sólo sé quién soy?).
Cada
trazo,
la palabra en búsqueda hacia el vacío.
El
aroma se pierde y la idea
muere sin confirmar mi muerte.
Desfallezco.
Duermo.
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