No
sé si hay sitio en esta página
para el trapo raído
que unos obreros se dejaron
en la sobrecubierta de aluminio.
Tuvo forma y color alguna vez,
cuando era útil.
Ahora es un amasijo sin nombre,
sin historia,
un resto que fermenta
bajo el sol carnicero.
La lluvia lo enjuagó,
el calor lo corrompe,
nuevos peones que se turnan
para moler un solo grano.
Está detrás de la ventana, lejos.
Así el cansancio elige a sus afines.
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