19 DE ENERO

LA FECHA CORRESPONDE AL DIA EN QUE FUERON TWITEADOS LOS POEMAS

EPIGRAMAS

4.-

Esta será mi venganza:
Que un día llegue a tus manos el libro de un poeta famoso
y leas estas líneas que el autor escribió para ti
y tú no lo sepas.

Ernesto Cardenal

A VECES ME FIGURO QUE ESTOY ENAMORADO...

A veces me figuro que estoy enamorado,
y es dulce, y es extraño,
aunque, visto por fuera, es estúpido, absurdo.

Las canciones de moda me parecen bonitas,
y me siento tan solo
que por las noches bebo más que de costumbre.

Me ha enamorado Adela, me ha enamorado Marta,
y, alternativamente, Susanita y Carmen,
y, alternativamente, soy feliz y lloro.

No soy muy inteligente, como se comprende,
pero me complace saberme uno de tantos
y en ser vulgarcillo hallo cierto descanso.

Gabriel Celaya

ESTA FLOR EN MIS MANOS, REPENTINA...

Esta flor en mis manos, repentina
alba en mi noche estrellada
de mi sueño nacida
¿me atreveré a tocarla?
¿mereceré siquiera profanar con mis ojos
la luz que la revela?

El aire desolado de la espera vacía,
el aire en que no estaba ¡respiré tantos años!
El agua que era muerta y clara y muda,
el agua quieta y dócil, resignada,
humedece su imagen luminosa.
A su labio asomada
-¿por qué milagro?- el agua se quema en su homenaje.

Estatua derruida
en cenizas la brasa consumida
con la arcilla de ayer formó su vida.

¿Qué sino a u fulgor puede mi noche
atesorar, atónita, el sueño redivivo?
¿Qué voz hallar, qué grito,
qué jubiloso y asombrado canto
saludará su aurora?

Tiendo hacia ti mis manos de mendigo.

Salvador Novo

HISTORIAS SIN FINAL

Quiero besarte y que me beses
afuera la desesperanza
vida de sueños inalcanzables.

Adentro seremos tú y yo
olvidaremos nuestra historia
en ese instante
donde seremos piel y sudor

Nos denudaremos sin prisa
desarroparemos nuestros cuerpos
ansiosos de ese minuto
robado a la vida desesperanzada.

Sólo esa cama ahora tibia
será testigo de nuestra unión
dejaremos huellas
estamparemos sueños y seremos solo dos sombras
perdidas en la oscuridad.

La noche deja el paso
al nuevo día
las calles despiertan
todo permanece
ruido, tiempo, frío
el hastío de siempre

El momento ha llegado
tu perfume se desliza
por esa esquina sin nombre
en este minuto somos figuras desconocidas
caminando a una realidad inexistente

El silencio producido de ausencias
me acercó al abismo
donde permaneceré en espera
de una historia nueva
con otro final.

Estela Socías

PARA LA REFLEXION SOBRE LA LEY SOPA, LAS PALABRAS DE ALBERT EINSTEIN

“En las condiciones actuales, los capitalistas privados inevitablemente controlan, directa o indirectamente, las principales fuentes de información (prensa, radio, educación). Es, por lo tanto, extremadamente difícil, y en la mayoría de los casos imposible, que el ciudadano llegue a conclusiones objetivas y pueda hacer un uso inteligente de sus derechos políticos.”

Mayo de 1949

18 DE ENERO

LA FECHA CORRESPONDE AL DIA EN QUE FUERON TWITEADOS LOS POEMAS

STYX

Largo, lo que se dice hondo,

es el cauce de los ríos que no llegan al mar

y llevan en sus aguas a todos nuestros muertos.

Hondo, lo que se dice largo,

es el río que no abandona su cuenca.

Largo y hondo, lo que se dice ancho,

es el río que lleva a la amargura,

invisible por debajo de las calles

en el dolor de la madre que ha perdido a su hijo,

en el dolor del hijo que nunca conocerá a su madre.

Largo, hondo, lo que se dice invisible,

recorriendo el tiempo de la vida cotidiana,

la luz de los semáforos,

y en las llantas desgastadas de la ira,

río, invisible río,

que de tan hondo, que de tan largo

parece no llegar y llega.

Largo, lo que se dice hondo,

hondo, lo que se dice turbio,

amargo es el río que será necesario cruzar cuando anochezca.

Alvaro Solís

CASTILLA

El ciego sol se estrella

en las duras aristas de las armas,

llaga de luz los petos y espaldares

y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga.

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

-polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo...

Nadie responde. Al pomo de la espada

y al cuento de las picas el postigo

va a ceder...¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes,

de eco ronco, una voz pura, de plata

y de cristal, responde... Hay una niña

muy débil y muy blanca

en el umbral. Es toda

ojos azules; y en los ojos lágrimas.

Oro pálido nimba

su carita curiosa y asustada.

“¡Buen Cid!, pasad... El rey nos dará muerte,

arruinará la casa

y sembrará de sal el pobre campo

que mi padre trabaja...

Idos. El cielo os colme de venturas...

En nuestro mal, ¡oh Cid!, no ganáis nada”

Calla la niña y llora sin gemido...

Un sollozo infantil cruza la escuadra

De feroces guerreros,

y una voz inflexible, grita: “¡En marcha!”.

El ciego sol, la sed y la fatiga.

Por la terrible estepa castellana,

al destierro con doce de los suyos

-polvo, sudor y hierro-, el Cid cabalga.

Manuel Machado

¿QUÉ HARÁS?

¿Qué harás? ¿En que momento
tus ojos pensarán en mis caricias?
¿Y frente a cuales cosas, de repente,
dejarás, en silencio, una sonrisa?
Y si en la calle
hallas mi boca triste en otra gente,
¿la seguirás?
¿Que harás si en los comercios --semejanzas--
algo de mi encuentras?
¿Qué harás?
¿Y si en el campo un grupo de palmeras
o un grupo de palomas o uno de figuras
vieras?
(Las estrofas brillan en sus aventuras
de desnudas imágenes primeras.)

¿Y si al pasa frente a la casa abierta,
alguien adentro grita: ¡Carlos!?
¿Habrá en tu corazón el buen latido?
¿Cómo será el acento de tu paso?

Tu carta trae el perfume predilecto.
Yo la beso y la aspiro.
En el rápido drama de un suspiro
la alcoba se encamina hacia otro aspecto.
¿Qué harás?
Los versos tienen ya los ojos fijos.
La actitud se prolonga. De las manos
caen papel y lápiz. Infinito
es el recuerdo. Se oyen en el campo
las cosas de la noche. --Una vez
te hallé en el tranvía y no me viste.
--Atravesando un bosque ambos lloramos.
--Hay dos sitios malditos en la ciudad. ¿Me diste
tu dirección la noche del infierno?
--...Y yo creí morirme mirándote llorar.
Yo soy...
Y me sacude el viento.
¿Qué harás?

Carlos Pellicer

LA HORA ES TRANSPARENTE

La hora es transparente:
vemos, si es invisible el pájaro,
el color de su canto.

Mis ojos te descubren
desnuda
y te cubren
con una lluvia cálida
de miradas

Baja
desnuda

la luna
por el pozo

la mujer
por mis ojos

Octavio Paz

17 DE ENERO

LA FECHA CORRESPONDE AL DIA EN QUE FUERON TWITEADOS LOS POEMAS

TÚ QUE SOLO ERES TÚ

Mi vicio, mi locura, mi alegría,
¡todavía muchacha!
Mi nunca suficientemente amada,
cámbiame los ojos si así quieres,
pónmelos de ira.
Es lo mismo. Me das vida.

Gabriel Celaya

¡OH, CUÁL TE ADORO!

¡Oh, cuál te adoro! Con la luz del día
tu nombre invoco, apasionada y triste,
y cuando el cielo en sombras se reviste
aun te llama exaltada el alma mía.

Tú eres el tiempo que mis horas guía,
tú eres la idea que a mi mente asiste,
porque en ti se encuentra cuanto existe,
mi pasión, mi esperanza, mi poesía.

No hay canto que igualar pueda a tu acento
cuando mi amor me cuentas y deliras
revelando la fe de tu contento;

tiemblo a tu voz y tiemblo si me miras,
y quisiera exhalar mi último aliento
abrasada en el aire que respiras.

Carolina Coronado

POR VOLVERLO A ESCUCHAR

Urgente la presencia te reclamo,
eje te quiero de mi todavía,
la espuma de tu orilla por la mía
ascendiendo sedienta tramo a tramo.

Prolongado oleaje del te amo
que de mi playa aleje la agonía.
Por volverlo a escuchar deshojaría
hasta el último sueño de mi ramo.

Vuelve y vuelve otra vez, vuelve a cantarme,
repíteme el compás a cada hora,
quédate detenido en mi presente.

Hoy sé que una campana va a sonarme
anunciando la vuelta de otra aurora
la razón de esta lucha por mi frente.

Concha Lagos

POEMA DE LA ORILLA

Buscando tu camino yo he recordado el mio,

Pues somos dos orillas, pero de un ismo rio.

Y acaso, no podremos unir nuestros extremos

Aunque sepamos ambos que los dos nos queremos.

Pues, cuando pasa el agua, por tu vida y la mia,

Mis labios tiene sed de tus labios, que ansia

Y este cauce, que nunca dejara de correr,

Nos enseña el futuro olvidando el ayer.

Quizá por eso, quiero cruzar al otro lado

Sabiendo que al hacerlo me olvido del pasado.

Pues, somos dos orillas, amor, de un mismo rio

Y el agua que la corre es tu amor y es el mío.

Fernando Marin