[Cartografía]
Trazo
el poema y su desnudez me aterra.
El
fervor con que se aferra al papel
es el
mismo de la sangre en tránsito.
Cada
palabra es una iluminación
que
antecede a la niebla,
un paso
certero hacia el abismo.
Y esa
verdad de tinta que se enreda en los ojos,
ese
mapa de horas a punto de extinguirse
se
convierte en la memoria inútil de tu tiempo.
La
sombra es ahora un pájaro del que no puedes huir.
Toda la
música de lo escrito arde en tus venas
y te
condena a tu propia destrucción.
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