MOISÉS VEGA

Bajo la brasa de los años
has perdido noción del juego
quedan en cenizas

la moneda del volado
el trago interminable
de las pintas a mediodía

pero ante todo
en los cimientos
se ha quedado el amigo
su puño óseo
su envergadura
tu propio tiempo raso
prescrito por el miedo

De: “Memorias del cuerpo”