El viento sube
La
tierra
se
ve arrasada
Los
árboles
las
puntas del tulipán
brillantes
se
ladean y
se
vuelcan –
Suelto,
flota
tu
amor
¡Vuela!
Dios
mío, qué es
un
poeta – si
es
que lo hay
hombre
cuyas
palabras
mordisquean
el
camino
a
casa – que es real
en
forma
de
movimiento
En
cada punta de una rama
nueva
sobre
el torturado
cuerpo
del pensamiento
que
aprieta
la
tierra
está
el camino
hacia
la última
punta
de la hoja
De: “Selected Poems”
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