EDUARDO SORIA

 

  

 

XVIII

 

Andábamos sueltos, sin plata, sin tiempo (quizá con zapatos) pero con noche, rebosantes de profundidades.
Pasó un búho gigante como cualquier dios que va de un mundo a otro.
Nosotros, abajo, caminando el empedrado, respirando maizales y flores caídas del chirimoyo que la crecida del arroyo convirtió en fragancia.
Siguiendo la luna
o lo que sea
o siguiendo nada.

Décadas después, el mismo peregrinar
sobre asfalto, la cubierta de un barco o el asiento de un avión.

Al acecho.

Esperando ese fulgor donde el día aún no es y la noche no se acaba

La madrugada.
Recibirla a la intemperie es el botín.
Fragantes de atavismo.