No es
un poema
Los
rostros son los mismos,
los
cuerpos son los mismos,
las
palabras huelen a viejo,
las
ideas a cadáver antiguo.
Esto no
es un poema:
es un
grito de rabia,
rabia
por los ojos huecos,
por las
palabras torpes
que
digo y que me dicen,
por
inclinar la cabeza
ante
ratones,
ante
cerebros llenos de orín,
ante
muertos persistentes
que
obstruyen el jardín del aire.
Esto no
es un poema:
es un
puntapié universal,
un
golpe en el estómago del cielo,
una
enorme náusea
roja
como
era la sangre antes de ser agua.
De: “De Habitantes de la nada”
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