Hombre
del parque
Llevas
el tiempo en los bolsillos.
La
mirada perdida en el cemento.
Un
centenar de dudas en los ojos.
El
viento de la tarde sobre el pecho.
Nadie
sabe tu verdad dormida.
El
porqué de la nostalgia del ceño.
Todos
los días sobre el banco herido.
Sin
prisa, ensimismado, voz de sueño.
Llevas
el tiempo en los bolsillos
y un
naufragio sin mar en el recuerdo.
(De
Secuencias de piel sobre el invierno)
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