No
hay Godot en Beckett
Que
seas irlandés, flacucho y desgarbado,
y
salgas de un cine junto al Sena,
y
sea el invierno del 38,
y te
apuñale un vagabundo,
que
sobrevivas,
y
vayas luego hasta la cárcel
y
preguntes “¿por qué lo hiciste?”
y
él, tranquilo, responda “y yo qué sé”,
algo
tendrá que ver me digo
con
que en el 52 Estragón y Vladimir,
en
medio de la nada
hablen,
peroren, disparaten,
se
crean necesarios
esperen
a quien no vendrá,
pues
Godot nunca vendrá.
¿Cómo
va a venir si sabe bien lo que le espera?
De: “Los
poemas de Massachusetts”
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