JOSÉ MARTÍ

Sed de belleza

Solo, estoy solo: viene el verso amigo,
Como el esposo diligente acude
De la erizada tórtola al reclamo.
Cual de los altos montes en deshielo
Por breñas y por valles en copiosos
Hilos las nieves desatadas bajan
Así por mis entrañas oprimidas
Un balsámico amor y una avaricia
Celeste, de hermosura se derraman.
Tal desde el vasto azul, sobre la tierra,
Cual si de alma de virgen la sombría
Humanidad sangrienta perfumasen,
Su luz benigna las estrellas vierten
Esposas del silencio! -y de las flores
Tal el aroma vago se levanta. 

Dadme lo sumo y lo perfecto: dadme
Un dibujo de Angelo: una espada
Con puño de Cellini, más hermosa
Que las techumbres de marfil calado
Que se place en labrar Naturaleza.
El cráneo augusto dadme donde ardieron
El universo Hamlet y la furia
Tempestuosa del moro: -la manceba
India que a orillas del ameno río
Que del viejo Chichén los muros baña
A la sombra de un plátano pomposo
Y sus propios cabellos, el esbelto
Cuerpo bruñido y nítido enjugaba.
Dadme mi cielo azul..., dadme la pura,
La inefable, la plácida, la eterna
Alma de mármol que al soberbio Louvre
Dio, cual su espuma y flor, Milo famosa.

CARILDA OLIVER LABRA

Vísperas de boda

Voy perdiendo los días de estar sola conmigo,
los días recién buenos ahora descubiertos,
ahora que se van,
y una tristeza hija de mi tristeza grande
me borra lentamente las ganas de soñar;
y nace como un miedo,
un miedo a ser distinta, un miedo a ser normal,
un miedo a ser como otras: calladas y domésticas,
bondadosas, saludables quizás;
un miedo contra esposos, contra cortinas puestas,
un miedo incontenible de tener un dedal.

No sé de qué me escondo, de qué males escapo
ni qué lágrima extraña me llama desde el mar;
pero es que quiero ahora tener el mundo dentro,
volverme sólo tinta sobre el papel cordial,
caer como centella, parir como una araña
y amar, amar, amar.
Pero es que quiero ahora cubrirme con la noche,
crecer en la ternura, ser astro o animal
pues brama el infinito sobre mi propia carne
y siento como un beso de la inmortalidad.

Cuando tomo la pluma ya estoy acompañada
de alguna estrella absurda que no se va a apagar;
así, llena de gente, de historias increíbles,
de ramos de violetas,
de duendes que no hablan, de nubes y retratos
me reúno conmigo como algo natural.
Todo me deja entonces lejana, distraída,
especialmente tonta,
y a veces en la cama puedo no ser verdad.
Y estoy casi feliz y apenas me sonrío,
bailando como lluvia y amable como el pan…
Por eso en estas vísperas del día de mañana
(adiós, mi libertad)
hago como quien rompe promesas y contratos
y muere de jamás
pues soy una criatura ajena a compromisos
y temo por mis alas que sí saben volar.

OSCAR CRUZ

  

Salutación fraterna al taller mecánico

como aquél que tuerce alambres

con sus dedos, dura es la moldura

de mis manos, y duros son también

mis argumentos.

si eres de armadura frágil, si tienes

en tu cuerpo la arrogancia de la leche,

no me demores, lárgate lejos.

siempre que duermo con una mujer

me gusta retorcerle los alambres.

JOSÉ LEZAMA LIMA

Oigo hablar

Oigo hablar a un pájaro moteado:
cuacuá.
En la cabeza tres círculos verdes
y los ojitos que abren y cierran la noche.
Las banquetas para los violinistas
y en medio de la pechuga aljamiada
una garrafa saludando como en un minué.
Las levitas y los sombreros
manchados de luna, con alas pequeñas,
corrían a ocultarse detrás de los árboles.
Los violines también detrás de las hojas
crecían escindidos pisados por la escarcha.
El violinista de levita morada exclama:
cuacuá.
Y todos los trombones borrachos en la medianoche
saludaban, alzaban las ventanas,
elevaban por el aire el pelo del violín.
Una pausa y después se oyó:
cuacuá.
Los animales hablaban primero,
el pájaro perfeccionó el diccionario,
la orquesta sólo lo hizo girar, girar,
soltar sus espirales y recogerlas
en la manga con botones heráldicos.
El pájaro en su casaca de abril
nos regaló el lenguaje interpuesto,
el pelo del violín cruzado con el rameado sedoso,
el ojo del pulpo en el ancla al mediodía:
cuacuá.
El violinista con sus pelos angélicos,
impulsados por la orquesta y su tic tac
de escarcha amoratada, saludaba
de nuevo la hoja reverente
y dejaba caer una gota
hidrocéfala con los ojos sangrantes:
cuacuá.

SERGIO GARCÍA ZAMORA

Día Mambí

Tomar un taxi a Santa Clara

con gente de igual o diverso pensamiento,

incluso, de militar pensamiento.

Entrar al Condado, a la batalla,

o al registro de vivienda, ese filo,

aunque nuestras casas no valgan

lo que la manigua.

Con su carga de nativos y turistas,

los caballos se fatigan tomando la pendiente de Dobarganes

igual que en una carga contra soldados españoles.

En industrias textiles y mecánicas

la gente hace la guerra necesaria

y es licenciada como un ejército.

Subes la loma del Capiro con tu hermano

o con el espíritu de quien se dispone a ser tu hermano

y miras la ciudad, el campo de los guerreros,

la columna invasora de tu amor cuando se acerca.

Ahora mismo la vida transcurre

entre el Bélico y el Cubanicay,

entre dos ríos,

y tu madre recoge naranjas agrias

que sombrean en el patio

para exprimirlas sobre el arroz.

DANIELA DÍAZ ÁLVAREZ

  

Herejía

I

Dios inventó los miércoles.

Construye el sollozar del clarinete,

cabalga por las uñas.

Quise probar mi inocencia.

Escribir sin miedo a las arañas.

Voy directo a la cúspide de tus arrugas

no existentes.

Si te beso y olvidas los pies

ya no importa… “ya no importa

cuánta vejez se acumula en estos años”.

II

Dios inventó el clarinete.

La esencia exótica

que deambula como mágica bruja

ansiosa de beber la fragancia de tus óleos.

¿Mis tobillos…? Humm…

Están envueltos en esmaltes.

Dios inventó los miércoles como días comunes.

Yo, creyéndome Dios, reinventé la flauta

para amarte como Dios ama el clarinete.

CARLOS PINTADO

Ante una puerta

Descanso ante la antigua puerta oscura.

Miro sus suaves bordes, su madera

que tan paciente guarda la certera

oscuridad que su interior procura.

Rozo la aldaba en vano. Nadie viene.

Escucho sus lejanas voces solas

Entrar en el silencio como olas

sin las aguas del mar que las sostiene.

Todo retumba en el sagrado fondo

de la casa que el tiempo no ha podido

derribar. Casa y tiempo son olvido.

Descanso ante el umbral. Acaso un hondo

y perdurable horror yo sufro en vano:

mi mano en la penumbra no es mi mano.