De reincidencia
Una
luz,
transida y breve luz
en las manos que giran con la rueda.
Nada
saben,
tocadas por el aire,
de imperios labrados con ahínco.
Escriben páramo con
hilos de colores
no obstante que son flores,
minucias más mentidas
en lienzos que lavan en invierno
anónimas sirvientas.
Las
manos se detienen.
Buscan y no encuentran.
¿Qué buscan?,
la rueda se pregunta
sin detenerse,
sin destejer las sábanas.
Esta
mujer que somos
¿construye acaso la prehistoria?
Las
manos,
ausentes de caricias,
regresan a la rueda
escriben páramo, bahía,
no obstante que son nombres y escenarios
canciones que luego por la noche,
la Fiel entona en los andenes:
Este es mi tren, mi desabasto.
De: “La
piedra y el exilio”
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