Llanura
Patea
una piedra
por la calle todavía húmeda.
Trata de mantenerla en su trayecto,
un viaje más o menos recto hacía algún lugar.
La piedra frena y lo espera
con la decisión que sólo puede tener
una piedra.
Piensa en las cosas que se alejan,
el calor de los cuerpos en una mañana perdida
hace años,
conversaciones en voz baja en un balcón de madrugada,
una botella de vino a medio tomar.
Patea la piedra, que se mueve sin quejas
como si lo fuera escuchando.
Él se dice para sus adentros que algunas cosas vuelven.
Ella se detiene un momento
bajo la sombra del cordón.
Una charla sin idioma
en el silencio de la siesta.
De: “El
desarmadero”
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