14.
Luz
de lluvia sobre San Salvador.
El volcán escurre tras un velo.
Aire todo rumor de cosas azotadas.
Esta es la lluvia que no está
fuera de mí.
Quieto, pintado, el humo en el bombillo,
y su luz amarilla que nos bota sombras
bajo las cejas.
Inventado el dios o despierto se mira,
hecho de tan fervoroso material
que somos hoy,
como para hacerlo preguntarse
lo que hará con nosotros,
dormidos cada cual en cada una de sus palmas.
De: “El
hombre flaco del cuento negro”
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