1
barco
de papel
en
el tejado
dientes de lluvia mastican nostalgia.
el niño se asoma,
mira su barco de papel,
llevado por la riada de la cloaca.
llora.
no sabe que su llanto viene de lejos.
tan lejos como el futuro.
pero empieza a vislumbrar la añoranza de ese tiempo:
el barco que nunca volverá
el olor a cubanelle de la tierra mojada
la lagartija y el colibrí
que se deslizaron rendija adentro
esquivando el chubasco…
no obstante
sigue creyendo que su llanto es por el juguete.
¡oh,
niño!
tus lágrimas son por otras cosas
que siempre se te escurrirán de las manos.
crecer
es inevitable:
mudarse de una era precisa
y saber que algún día
esta parte de tu vida
o esta vida de tu parte
habrá de quedarse atrás,
en algún rincón de la memoria y tú,
niño,
tendrás que marcharte, creciendo,
dejando atrás el corazón
que la lluvia obliga a crecer
entre guijarros.
De: “Cuando
callan los ríos”
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