MOSAB ABU TOHA

 

 

Clase de historia

 

A mi primera clase de historia
los únicos estudiantes que asisten
son el futuro, el presente y el pasado.
Pero cuando arribo, el futuro se prepara para partir,
mientras que el pasado encadena al presente,
cortándole los tendones
y tiñendo sus ropas de gris.                               

 

 

Versión de Diego Gómez Pickering

De: “Forest of Noise”

EDUARDO MILÁN

 

 

SOBRE EL PASAJE del poema recolector
al poema fuga de sí mismo y encuentro
del poema consigo
vivo mirando una traducción de la vida
a otra vida en traducción —el paso de una
vida a otra— a la manera de un afuera móvil
la carretera a Valle de Bravo recién dejada Toluca
frente al cementerio de automóviles, la metáfora
un arte que traslada de un lugar a otro
hecho pedazos, arte y lugar
la metáfora-auto hecha chatarra
la mirada traba la lengua
una parada en el camino, un paro por respiro
un poema entra por los poros
si eso fuera, ojalá fuera, savia nueva
para la corteza reseca de la cortedad
parar para darle un abrazo al árbol
de aquel todo-afuera de fines del setenta
al desbordado clima finalista que empieza en los 80
volvieron los sonetos con vida, despertaron hibernados
sus fachadas enteras —aquí uno piensa en Notre Dame
en su alma acumulada que conduce la mirada interior
un ausente se pasa la lengua sobre los caninos

 

De: “Reversura”

 

ATERI MIYAWATL

 

 

 

Cuando nos asesinan

los militares
o los rojos
o los ardillos
o la migra
o cualquier otro
no matan a un hombre
embisten al viento
   al jaguar
   a los niños tlacololeros
embisten el aliento de la tierra
   los rituales
   la lengua

pero es verdad, ellos no lo saben

 

Versión al español de la autora.

 

 

MÓNICA NEPOTE

 

  

 

Códigos

  

Mi madre tomó mis manos,
haciendo un hueco que recibe
me dio un alfabeto nuevo, apenas un código.

Los dedos en el teclado, palabras al hilo
índices, anulares, meñiques, cordiales
danzas que detonan zonas
nuevas, otras versiones, de los hechos y los dichos.

Lo dicho-escrito, desde la lengua madre
con la que velas por las mías,
haciendo camino como una forma
de nombrar, rescatas de la borradura
los mínimos hilos, las cuentas,
las formas secretas de componer
historias de mujeres tras vajillas,
historias de hilos salados
hilos que enredas en las teclas, los carretes.
Una forma de decir lo que otros
invadieron.
Acá nuestros cuerpos rozan, respiran
nuestra versión de vivir
nuestra versión de asir las flores
conocer las plantas
adorar caminos abiertos
que abrimos tras los pasos juntas.
Acá vamos tomadas de las manos
cantando, furiosas, en la fatiga
de lo que siempre resiste sin quebrarse.

 

De: “Las trabajadoras”

 

 

JOSÉ PULIDO

  

 

La poesía

 

La poesía:
coger un carbón
de la chimenea apagada y dibujar con él
lo que recuerdas
del fuego
antes de que se te olvide.

VITTORIO SERENI

 

 

NO SABEN QUE ESTÁN MUERTOS
los muertos como nosotros,
no tienen paz.
Obstinados repiten la vida
se dicen palabras de bondad
releen en el cielo los viejos signos.
Corre un girón gris en Argelia
en el escarnio de los meses
pero inmóvil está el perno en un cálido nombre: orán. 

Saint-Cloud, agosto de 1944.

 

De: “Diario de Argelia”

Versión de Diego Bentivegna