Has
volado con Poniente,
un viento extraño y una maraña de ojos
un curso hacia esos hilos en los que percibes la vida, la equilibras y la
balanza pesa –
como pesa tu sueño tras la taza de la primera dosis que acomoda al naciente.
A
veces puedes apoyar el descenso con los niños revoloteando cerca.
Te
has envuelto de libros
en una suerte de aventura
en un posible cruce de realidades.
No todo es invisible,
como sí lo son los cuentos nocturnos.
No
sientes un ápice la cicatriz,
ni el amparo del vínculo.
No
somos más que escarcha,
un milagro frágil
unos pies sin sentido.
Somos aquello que perdura
De:
“Memoria”
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