Voy
a matarme a pajas entre los álbumes de la familia.
¿Para qué quiero salir o hacer visitas?
Odio esa costumbre de las parteras y los prestamistas,
Odio las salas de espera y las sonrisas naturales,
Los nervios ajenos me acaban los cigarros,
me quitan las ganas de beber.
¿Acaso estoy enfermo o soy un nursery boy?
¿Qué tengo yo que ver con los enfermos?
De sólo imaginarlo se me pone duro.
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