Vientos de alerta
A Pedro Arturo
Estrada
Qué
tiempo es éste
donde
la sombra alimenta
las
ruinas del cuerpo hambriento.
Donde
la silueta corre
en el
abrazo que se deshace
como
vapor sobre las manos.
Qué
espacio es éste
donde
los rieles conjuran
la
memoria de los cuerpos abatidos.
Donde
los transhumantes
saben
el ritual de cargar en la mirada
la
forma de un rostro equivocado.
En
tiempos modernos quién sea poeta
encienda
el aceite de las palabras apagadas.
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