WILLIAM BLAKE

   

 

El tigre




Tigre, tigre, que te enciendes en luz 
por los bosques de la noche 
¿qué mano inmortal, qué ojo 
pudo idear tu terrible simetría? 

¿En qué profundidades distantes, 
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? 
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego? 

¿Y qué hombro, y qué arte 
pudo tejer la nervadura de tu corazón? 
Y al comenzar los latidos de tu corazón, 
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies? 

¿Qué martillo? ¿Qué cadena? 
¿En qué horno se templó tu cerebro? 
¿En qué yunque? 
¿Qué tremendas garras osaron 
sus mortales terrores dominar? 

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas 
y bañaron los cielos con sus lágrimas 
¿sonrió al ver su obra? 
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo? 

Tigre, tigre, que te enciendes en luz, 
por los bosques de la noche 
¿qué mano inmortal, qué ojo 
osó idear tu terrible simetría?

 

Versión de Antonio Restrepo