JORGE BETANZOS

 

 

Mi madre está en silencio ante el gorila gris

 

con el dolor de una manada
atenta al precipicio.

Una avispa de ruido los diseca

y el agua pierde peces transparentes
que tintan lo rojo sin profecía

las frutas:

están llenas de niebla.

“Hubo un gorila plata”
son cuatro palabras;

“la agonía” mil páginas
que nadie querrá leer en este siglo.