La lluvia
A
través de los vidrios en la lluvia
El
mundo se antoja abigarrado;
Al
mirarlo poblado de colores
Todo
en él me pertenece.
El
verde se vuelve siniestro
Como
si se hubiera sulfatado
Un
matorral de rosas rojas
En
él se ha dibujado.
Las
gotas caen mesuradas en los charcos
y
musitan sus propias canciones
Como
cuando cantan las mujeres
Con
voz apresurada por las tardes.
¡Gloria
al cielo que anuncian las lluvias!
En
este río de la primavera
Se
mezclan en el agua turbia
Los peces
y los troncos silvestres.
En
las honduras vanas de los molinos mágicos
Se
escucha el relincho de potros frenéticos
Y el
alma, el más aciago de todos los cautivos,
Se
torna libre y vuela.
Versión de Jorge Bustamante García
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